noshigentiare

2011-11-16T01:22:00.000-08:00

Es una noche reciente Mariano
Una gata ronronea, te voy a contar un
Poco sobre el universo
Es una noche reciente Mariano
Es un recinto incólume
Una columna de chispas
La gata entra por la ventana Mariano
Ya la verás un día
Sus ojos, sus pupilas, su mirada, su vida
¿Estás dormido Mariano?
Te voy a contar un cuento
Meciéndote en las órbitas
Las más audaces, la leche invisible,
El cántaro rubí de tu pecho
Meciéndote a la vista de tu madre
¿sabes que es mi hermana Mariano?
Como tú, nacimos una noche apenas reciente
Es un universo con fieras de candela éste
Sus ojos, sus pupilas, su mirada, su vida
Es tu familia
En las paredes de nuestras playas
Donde el salitre roe con su lengua
Los ladrillos de barro
Ahí empiezo la historia del universo
Aunque es una decisión que me dirás
Un poco atrevida
Porque debí empezar por la arquitectura
Las medidas a la medida de las velas
Olas pequeñas, rastros de insomnes lagartijas
¿Sabías que en otro tiempo
tu tío decidió perseguirlas
con el telón de fondo
de la noche humeante?
Esa es la neblina Mariano
Brota a veces de sus ojos
Sus pupilas
Su mirada
Su vida
Así viajan algunos hombres
A núcleos, digo corazones
Los soportes incansables
En los que se ensortija el sueño
Tal vez me digas también un día
Que hablar de una historia del universo
A la luz temblorosa
Sea de velas o de estrellas
Es muy pretencioso de mi parte
¿sabes que tienes razón Mariano?
Cuando aprendimos a leer
Alguien nos dijo
Como en una fórmula química
Que los hombres nacen puros
las noches pasadas en espiral ascendente
las piedras obtenidas de nuestras locuras
cuando estamos rodeados de otros
a veces los corrompen
¿Eres inocente y puro Mariano?
Me lo dirás mientras vadeamos
Entre constelaciones
Te diré también que ese señor
Sentado en la playa de la historia
Tal vez sólo tenía un poco de razón
Antes de que tú nacieras todos éramos cazadores
Fugitivos
Errantes
Nos dividimos en razas, nos multiplicamos en monstruos
Espejos, eso lo aprenderás cuando corras
Y las paredes
Donde el salitre imagina el tiempo
Resplandezcan suavemente
Por el halo minucioso de la Luna
¿Sabías que todos creemos en la existencia de la Luna?
Tu familia es pagana Mariano
La Luna está cerca de casa
Su influencia, sin duda, anida un poco
En tus primeros sueños
Esa es tu pureza
Estar tan cerca de las influencias luminosas
Como tus ojos, tus pupilas, tu mirada, tu vida
Cómo te digo que hay algo en ti que nos ha civilizado
¿recuerdas que te dije que éramos cazadores?
¿qué éramos fugitivos?
Todo eso quedará para siempre
Pero curiosamente nos has civilizado
Ahora cazamos
Y somos fugitivos
Pero con tu nacimiento
Debí hablarte de las paradojas
Un gran guerrero nunca pudo alcanzar a la tortuga
Él también era pagano
Pasaré un mes entero
Un segundo entero
Una eternidad acaracolada
Contándote las aventuras de ese guerrero
Pero eso tal vez lo quiera hacer tu madre
¿Te dije que es mi hermana no Mariano?
¿Te dije que tienes dos abuelos, dos abuelas,
te dije que hay espirales en ti que se han mezclado?
¿te dije que estamos entrando a una zona
que ningún hombre ha visto?
¿lo grande, lo pequeño, lo divino,
lo profano, la caricia, la caída, los puentes coloidales
de los primeros días?
Otro hombre me dijo un día Mariano
En un lugar donde se incuba la presencia
Que a las estrellas no se las señala
Que los hombres más puros van a la Vía Láctea
Él lo llama el río donde cambiamos de piel Mariano
Creo que él también tenía solo algo de razón
¿sabes qué es tener razón?
Es peligroso Mariano, anda a la playa, mira las algas
Brillantes, la espuma que nace del candelabro de la noche
Mira los felices fantasmas de los botes
Las aves dormidas
Anda también a esa espesura del universo
En la que los hombres somos cazadores
Fugitivos
Idólatras
Tu madre no dirá que no
O yo la convenceré
Tu padre no dirá que no
O yo lo convenceré
En un lugar donde se incuba la presencia
¿Ves en esa esquina de la oscuridad,
la llave de la razón, la vela encendida, el Sol Mariano?
Tus abuelos no dirán que no
Pero tener razón es peligroso
Aquí, del otro lado,
¿escuchas el árbol que
Parece envolverse en una chalina de viento?
¿Escuchas la furia, el vaivén, el nombre que
empezarás a ponerle a las cosas del universo?
¿Cómo podríamos tener razón?
Es una noche reciente Mariano
Los nombres no son las cosas
Aunque un señor me dijo lo contrario
¿Cómo puedo contarte entonces una historia?
Ya ves que es hermoso el que haya una noche reciente
Tus ojos, tus pupilas, tu mirada, tu vida
Mariano, la gata sigue ronroneando

X

2011-05-22T09:03:00.000-07:00

Soy testigo de un ligero rastro,
Me pregunto por un cuasar, en lo esencial, tal vez en esta habitación
-Por una taza de té doblada sobre mi pecho miles de años atrás, este insomnio-
Viaje del descubrimiento, las costas de este continente, cosas que incendian mis ideas en momentos como éste, todo tan invisible
Descubro de pronto que las partículas abusan de su pequeñez, todo parece evanescer,
la luz de la ciudad en esta tarde sin escapatoria
Vivo bajo el espesor del universo y no me percato de tus pasos, mis preguntas se hacen fugaces y torpes
-Si fugo me convierto en presa tal vez de tus ideas, la noche va cayendo-
Si me quedo moriré por la radiación inaprensible de las palabras que mascullas, leyendo, como en sueños,
Y me desdoblo
Me percato, en la soledad de la habitación, que huelo como esas almas que cazan por la noche, desembarazadas de prejuicios
Esas que luego se bañan en la sangre tibia, esperando enfríe
Intuyo tras la bruma de esta calle la minuciosa catarata de partículas de poca masa, los neutrinos
que irán a dar a alguna película rodada en el centro del Universo o en las palabras de Pablo, en el bar de esta clara esquina, una vida de especulaciones
Pregunto a un animal sobre la profundidad de los abismos, el silencio es brutal
Sobre la antigüedad de mi escafandra, rota, fundida hace milenios con la esperanza de hallarse de pronto en el secreto
En varias ocasiones, tardes similares a esta que va cayendo, los salvajes me invadían con preguntas de esas que derrumban eras, yo hasta ahora no he sabido responder, por ello esta habitación se hunde en la noche de aerosol azul
Mientras el vidrio de mi ventana retiene solo el peso de esta luz roja
Medular, la calle que se explora a sí misma
-mi conflicto continúa, no hay escapatoria-
Las partículas ajenas, interiores a uno
Se dividen en la memoria
Y las fieras entran a casa para soñar su digestión divina, equidistantes de mi esqueleto y de mis ideas desolladas en el suelo
Yo te pregunto
Mientras lees esto bajo la influencia de la materia que se escapa del descubrimiento, de los continentes hechos polvo y de los salvajes dispuestos a matarnos
¿Hay al menos una estación vacía
Perfecta
Donde se pueda esperar que la ciudad empiece su existencia
El bosque retenga su figura
La galaxia no se entrometa
Y las partículas me encuentren boca arriba?
El lector, como los salvajes de mi memoria, no sabrá responder
Un plano de la ciudad, tal vez la soledad de la palabra en el universo o los pasos apurados en las calles de este barrio
No lo sé, la presión de tantas esferas como suspendidas y la rapidez de las partículas me están desanimando de salir de casa
Hay periodos del universo que se me escapan
Las ideas dicen “creación”
Yo no les creo
Esta es la soledad de la palabra lejos de la materia, inclusive lejos de las mínimas partículas
De velocidad incalculable
La habitación encendida hasta altas horas del mundo entero
Como una señal de “creación”, de muerte y de vapor urbano –y de luz donde se discute aún de su textura-
Inexactitud, colonización, las pieles abultadas de las fieras reñidas con el horizonte, soñando, asesinadas por lo que el filósofo de la otra habitación llamó un día
Mi experiencia del olvido
-eso todos lo sabían ya en este barrio religioso y criminal-
Y sin dudar en la eficacia de mis cálculos
Encendiendo un cigarrillo, advierto nuevamente que mi teoría de la cacería nocturna,
Esa por la que he velado como el origen
y que me ha otorgado este olor característico, está a punto de declinar -el mundo se distrae mucho-
La muerte te enreda en la habitación, con preguntas, pensando en la estación, las calles, el bus de regreso entre las dudas y los eclipses –la luz y esta teoría corpuscular-
La pestilencia de las fieras que he cazado y de cuyas pieles he recubierto las ideas
Los sordos espejismos
Las palabras
Que las partículas atraviesan de cabo a rabo
Por lo que tal vez me mantenga -esta larga noche- despierto

Album negro

2009-07-06T06:51:00.000-07:00

“Wine in the morning, and some breakfast at night/well I’m beginning to see the light”
Lou Reed, Velvet Underground.

Buhardilla

2009-06-26T09:35:00.000-07:00

«L'éclair me dure. La poésie me volera de la mort.»
René Char

El arpenteo de la impaciencia, el rayo,
La intacta filigrana de cuarzo desde siempre arrojada
Marenantsite cantar hasta la ebriedad marentakantsi
En todos los ángulos instantáneos de la memoria

La curva de los edificios, esmeril, la noche ultrascendente
Surcada la palma de la mano negra por el cristal sangriento
La palma negra que arranca chispa, la vereda, el arma innata
Y en los pasillos inferiores se mece el latido de la noche furiosa en una negra nata
los pies vacíos y ahogados del cielo que perdura

Abro la ventana, noches de ascender por las vértebras del rayo
El olor del rayo, las entrañas de la tempestad, el secreto de las venas aéreas
Abro la ventana, bestialidad de los ojos sangrando la niebla, pulso negro, plexo
En los sectores hondos del acto ulterior una linterna se enreda a la huída
Y una moneda violeta cruza la turba de durmientes con una hermética trayectoria
Se suele soñar en materiales diversos, la magia, el canto, la cumbrera de la choza
Nomarentake nomarentake nomarentake

El fugaz arquitecto mantiene en vilo el humo del cuerpo
En eso de estar perdido la vegetación insensible de la noche me atrapa
Espinas colosales que pinchan de luz la ciudad
Peces de basalto y de oro negro muerden el espejismo de la casa,
De la choza, de los cantos en torno a la débil fogata de esmeralda

Antes del derrumbe, en la sala de casa, una feroz polilla grita
Y el lujo nigérrimo de sus ojos sostiene un instante la luz
Mi laboratorio en cenizas, bajo las plumas de esas alas verdes magnéticas,
Mis manos perdidas bajo el nexo capital del azufre desprendido y esparcido
Y en el interior del cráneo los émbolos fantasma de toda la telepatía
La ciudad desorganizada, el puerto vacío, sus ojos de nuevo hundiéndose
Bajo la sospecha de una espesura neutral e irremediable
Las bajas nubes parecen todo-

Que aquí en mis ojos el rayo se tiene por sensato
Cuando es el mínimo orden y la prueba del intenso devenir de toda ausencia
Entonces la conspiración de las bestias, de los nombres, del jardín iluminado
Pasan a la borrachera nocturna donde las líneas escritas descienden al fosfato
Y toda la integridad y el olvido vuelven a la foresta, atraviesan el río,
Desnudan tus piernas, peinan el derrumbe de la madrugada
Que el diseño inmemorial de la ventana se sostiene
Mansarda goteante en la orilla oeste del cielo

Química desnuda
Descenso en el abismo de su nombre
Extracto de la noche en tu ojo de pez
Rayo contra la delicadez de la presencia
Trueno por el huso del sueño
Unión imposible a la memoria y al instinto
Líquida campana o lluvia
Domesticada yaga todo es sin el rayo

Claire de lune

2009-06-20T04:24:00.000-07:00

Gymnopedia fluvial

2009-06-06T10:13:00.001-07:00

Como en teclas sobre el río los huesos de la mirada
La luz trepa el origen suburbano la farola, el puente cae
La nata de la telepatía la neblina nos peina
Y un piano viejo partido en corazón negro al lado de un bote…

En el planeta de de Chirico o simulación de la caverna de Platón

2009-06-03T03:57:00.000-07:00

Bestiales las chimeneas inútiles
En el mundo inútil y cuál es la sombra
El inútil aire azul
Las sombras reales de la tarde

Poemas de la Cosmobotánica V

2009-06-01T09:15:00.000-07:00

Poemas de la Cosmobotánica IV

2009-06-01T09:07:00.000-07:00

Poemas de la Cosmobotánica III

2009-06-01T08:57:00.000-07:00

Poemas de la Cosmobotánica II

2009-06-01T08:52:00.001-07:00

Poemas de la Cosmobotánica I

2009-06-01T07:52:00.000-07:00

Pequeños no haikus o zuthique de los tres. 3.

2009-05-28T07:44:00.000-07:00

*
Montreuil, una nave entre las zarpas
Esa cabellera africana
Traída a las vigas de cristal, los nombres
Y entretanto, cubrir de sangre la cama
*

*
Paris tiene el Viento
Y sí, pasa más allá del tiempo deus
In pace numerosa
Cuando al fin haya la tierra soplado
*

*
Definición del peso
Alguna vez un heredero
Vencido por su sueño
Dejó dormir el reino en pasible humo
*

*
Si al aparecer, búsqueda de un poder
Cantas
Al desaparecer, tarde del barrio
Despiertas
*

Pequeños no haikus o zuthique de los tres.2

2009-05-27T07:14:00.000-07:00

*
Beaumont madrugada
Mi lapicero luminoso y Paris face à moi
Cierro los ojos
No puedo
*

*
Te acuerdas un poco de la sinestesia
Era estar con la lluvia en la cama
Ver a un negro con chalina sobre el viento
Y dejar en las chimeneas gotas de orina luminosa
*

*
Y jasper johns dibujaba para salir de la S
Que se oía en gaviota O
noche como balanza en fuego entrando al pecho
Y yo dormía con mi gramática en los ojos
*

Pequeños no haikus o zutique de los tres

2009-05-25T03:07:00.001-07:00

*
Definición de tren
Bestia terrenal ni real ni extinta
Que te lleva
A la mejor juventud
*

*
definición de bus
te lleva a la frontera
así para llegar a Praga y sus puentes
y ver de un lado, el otro
*

*
Todo era verde en mi entorno mi yo inclusive
Y en una foto me llamaban juan o pablo
Sólo faltaba la manzana ácida en medio, mi yo
Y sabiendo que habla un ser de las estaciones
*

Man you should have seen them kicking Edgar Allan Poe

2009-05-16T09:45:00.001-07:00

Man you should have seen them kicking Edgar Allan Poe...

2009-05-16T08:49:00.001-07:00

De Diario de Paris

2009-05-10T15:44:00.000-07:00

Antes que aparezca Helena, Octavio se pregunta o bien, se dice:

Como perforando ciegamente el caos, donde a veces la materia es visible y se colorea sin palabras posibles, así tiembla mi mano.

Y con todo este silencio brutal, a veces iniciático, debo contestar a respuestas antes que a preguntas. Un mundo sin solución en la solitaria lámpara de la paciencia. Así es una ciudad a veces.

Y otras te escondes en los pequeños núcleos de objetos, valga nombrar el sol, los corchos y de vez en cuando sin temblores como los del pensamiento, en canicas. Vagamente la fantasma que reúne todas las características familiares, se pasea por esta sala dejando un aroma tan sencillo como la caída de una hoja en un estanque triste.

Yo qué sé de haikus, de esa memoria infinita de las cosas, la que se renueva, se tuerce en el aire y abre una sensación cálida en el ojo de la tormenta cotidiana. Las palabras no han sólido estar hechas, sino deshechas, y por asistir a su derrumbe inconcluible es que a veces me siento en plena madrugada a mirarte a los ojos.

Para seguir en el viaje se queman los cuadernos, se desordena la pericia y en la inclinación sanguínea de un camino se marca el primer paso sin dar certeza a la mirada. De la pérdida de la certeza.

De Diario de Paris

2009-05-08T04:40:00.001-07:00

Poema de pájaro como ese, condena a la poesía. Nadie me puede pedir que sea respetuoso, o que me comporte como para salvarme. No haré de manera que el tiempo se congele, ni por una mujer, ni por un hombre, ni por el que cree de verdad, que tras la mesa, un dios traga sus propios intestinos. Poema de bestia que condena al agua con su vívida suciedad.

Ya no sé distinguir el paso del tiempo del de un café que se enfría en la barra. Mis recuerdos son parte de una corta prisión en la Luna, son un reflejo delgado y húmedo. Si esto es entretenerse con los sonidos de las palabras, con la misión de destruirte, ¿por qué duele tanto la narración insostenible de tu silencio? No haré de manera que la noche se te acerque, pues he aprendido a odiarte y por eso hay que dejarte vivo. Cambio de ojos ¿No?

La carta que lacta en la sombra, esperándote. El mueble en el que la última vez me bebiste, encendido, azul, en mi biblioteca. La fotografía que simula la transparencia del Atlántico…

Hay un arco que no pintaste. Yo doblo en la esquina con mi pucho y sin nada, te lo juro, nada de aburrida metafísica.

Rouen sous les bombes

2009-05-04T12:09:00.000-07:00

Uno de milagros

2009-05-04T12:05:00.000-07:00

Verbo en casa de nadie
escrito a luz de piedra nuestra
verbo fortuito
verbo en mujer
Amor de la cumbre
Un verbo buscado

*

Tu leve cuerpo el biombo del sueño
Rumor de la garúa
Tu leve cuerpo tus algas cabelleras
Tu breve cuerpo en silencio
Tu ardua lejanía
bandada subliminal
Debo decirte que han vuelto en remar
bajo el polvo del insomnio
aquellas mariposas
saxífragas del agua en las estrellas
Debo acordarme y recordarme que viajas
sorpresa infinita
que calma que no calma

Aunque la herida sea insondable suavidad
amiga de mi alma
enamorada de mi vida
¿cuántas uniones entre estas palabras?
Aunque existan tus movimientos
los tallos encantados de tu voz
aunque remes el aura estival sin sudar
siempre sombra de mis litros íntimos
siempre increíble pez ahí
siempre
y cuando el cosmos tiene frío
siempre echándose a dormir bajo tu colcha

Aire que haces río vida
canoa amada de lo profundo
seremos esa ola bárbara de
ceros delicadísimos
seremos los lindes en el vapor caliente
delirio del arma todo en viceversa
Mi mujer inhóspito hambre
Mi selva de cariño

Rocía sembrío rubí que
luego bajo sol lumbar
Tu espalda crisálida
la sequía sea claridad
anticipándose las noches
oh mujer mi reflujo de sueños

Eres de la estirpe de mi memoria
Innata fruta de la locura
Eres de la marea crecida hasta la punta
Luna enrejada por pestañas hielo
eres la delicada oquedad de tus dedos
eres un juego que relumbra
para abrirte en mi descanso
Entraña de aire diurno
de aguas noctívagas

Territorio de hondo toque
árboles esquirlas de placer
Eres música presencia palabra
en archipiélago
Agua de lámpara de sino
eres la unión acrobática de astros
la playa interior de tus ojos

Hallamos doncellas mantarrayas en tu cuerpo
oh mi noche captada en mi vaso fatal
eres la flor de la dinámica intacta
Eres semilla semilla de espejo
en las poleas de amor
mi fruta desmedida mordiendo al
relámpago vigía.

A lamer el sueño
los óvalos de lluvia
arrojemos trigos de costumbre
despertémonos de los padres
mujer que lates
grita tu vida
¡grita tu sed!
Somos furia que siempre se asiste
Milagros las horas son tuyas

A Milagros; palabras que pertenecen a tu libertad futura, pronticia, que se exhubere ahora, que se amotine. Con amor de siempre… (octubre de 1998 aproximadamente)

mampara no es mampara

2009-04-13T10:34:00.000-07:00

Del Libro de las Partículas

2009-03-26T10:16:00.000-07:00

Veo mis libros
un traste poco usado de palabras sin corregir
veo claramente que los árboles se curvan cada segundo
para dar alcance a una sumatoria de posibles curvaturas
-rápida plaza de Sainte-Marthe en tiniebla de Euclides-
la estrategia de flotar en el aire de paris me parece convincente
hacerlo dos madrugadas seguidas me ha llevado a conocer las cornisas
los cálculos de gatos y amantes que gastan los mismos genes en su brasero diamantino
las fotos que llevo relumbran como en ciertas imágenes el final de la vida
desde allí
perseguida por unos cuantos ojos abiertos
la labor irreprimible del pan azul mordido del sueño
se encarama a las paredes
por donde cuela el agua, la noche y la sospecha furiosa
pero me digo ahora que veo mis libros allí abultados
y el polvo sobre el significado de los títulos
allí enredados
¿cómo es que hay un espesor tan poco evidente que debo flotar todas las mañanas?
¿cómo es que ustedes títulos desprevenidos de encontrarse allí dejan en el aire este aroma
inútil y adverso a mi saliva?
un traste poco corregido de palabras sin usar me digo
la poesía sirve a los objetivos que se desmoronan en las circunstancias
me digo para nada
y
salgo por la ventana una vez más
-pájaro de los objetivos-
inclusive los edificios comienzan a curvarse
como si hubiera caminado
mucho más allá del aire
y la Tierra cubriera el limitado espesor de una voz en la noche que dice
“y de la realidad los ojos”
-las fauces húmedas de la circunstancia, hoy que llueve-
o como si la ciudad resultara sin lugar a dudas
uno de los tantos posibles accidentes de una esotérica topografía
-como si la humedad se contrajese, una estatua de la noche ya diría yo inmóvil-
vuelvo a casa con el poder del sol y del tirreno
antes olvidaba que estoy hecho de caminar y olvidaba hasta de verte
ahora floto y te echo de menos
cristales rotos de la poesía gatos que saltan
altísimas velocidades del sueño que declinan en sus patas

Brouillon tout simplement

2009-03-16T08:52:00.000-07:00

De “Libro de las partículas”

2009-03-12T09:02:00.000-07:00

A portrait of the artist as a young man
palabras mundiales que creen
o que crecen en un soliloquio vago, citadino, apertrechado
yo me imaginaría un diario que escribo sin luz en el cuarto
en el que anoto con cómoda barbaridad el brillo de los autos
la esquina intensa de una calle escéptica del mundo
la he conocido
Dublín 25 de la mañana el padre empieza a recitar su feroz sueño
ramas de celo nocturno, leviatán jorobado en la ventana en el asno amigo
yo soy cada intersticio del mundo
me pinta steven leo a stephen soy esteban
calmadamente voy por el corredor de la gran escuela
mi pipa delicada y la botánica murmurante del cielo
el retrato de un artista adolescente de un artista de treintaydos años
el repentino hombre despierto con las luces amarillas de la calle sin pasado
el tabaco opuesto a Findlater’s church
encendido el tabaco bajo las réplicas de las religiones
ninguna de ellas oculta el escándalo de dios
ni el de mi sencillo paseo por la cara opuesta de la ciudad sin ventanas
todo lo opuesto a la ciudad en la que vivo
donde lo conozco todo
cada libro de librero familiar con mi tabaco
el rey del sueño
un retrato aux folies seis días antes de este verano lluvioso
Paris 289 de la mañana el leviatán busca mi cuerpo
pesada noche and darkened window como si hubiera estado todo en su sitio
y una mano translúcida pero hecha de plumas se hubiera encargado de
ligeramente mover los árboles
la lluvia
rue de pyrennées
el tendón mayor de los fusileros fantasmas
finalmente como en un recuerdo a stephen sobre su diario
una política secreta de gatos negros mis palabras supersticiosas
que te encaprichan, te suceden como los émbolos inmateriales
que mantienen viva a cada una de mis palabras sin caer en ese olvido
sucio, ese olvido de cuya voz sin embargo me viene por la noche
en un impreciso cortaplumas o sueño
la fauna
mi tabaco y sus brazos encendidos por encima del parque
el libro que cuando lo abro le caen tus anotaciones transfiguradas
mi retrato de sumo pontífice de un balneario de espíritus que empezó siendo una piscina
pero hecho el cálculo de la distancia moral de cada segundo
regreso a una secta silenciosa como mi tabaco y sus brazos de vidrio
como mi tabaco dorado lleno de suburbios aromáticos y letras encendidas en los techos
una caminata pertinente llena de humo
en cada ciudad al mismo tiempo
girando mis ojos los soles que son varios y la vereda para regresar a casa
como una galaxia mínima encubierta por asfalto grave tendido
y otra vez unos ojos intensos abrumados atorbellinados
un retrato de los que la lluvia despinta y esta ciudad va volteando hacia la lluvia
a pesar de mil quinientos años de rubor en las calles
y los vaivenes
girar
es lo que hay que hacer
y con tabaco
todo parece tener un lento espesor color de coccinella
digo de verano que acaricia a los insectos sobre tus risos
quinto piso de un edificio de belleville y del planeta tierra
que gira según tu explicación en el bar “la culture rapide”
mientras un retrato de artista adolescente siente que el viento
es una curiosa comunicación que lo lleva a caer por piso
sin tal vez iluminar por ello la idea de una caída de las visiones
de las estrellas concomitantes y los enteros y bárbaros sistemas
de escritura que me invento.

La azotea de casa sin ella

2009-02-20T11:10:00.001-08:00

scaccomato en tous les sens

2009-02-12T14:35:00.001-08:00

2009-02-12T14:33:00.000-08:00

2009-02-12T14:22:00.000-08:00

fuerza de la nada

2009-02-06T13:08:00.000-08:00

« Chimères, nous sommes montés au plateau » R.Ch.

Ascombros oncultos, elebanzas, habatúcalos, ismosis cada día cada noche tras la ventana. Quimeras palabras articulaciones, isalado del sol, norche, írtico de tu mirada hírtica tú. Arter. Una ciudad que colapsa al rótmo del hamo. Activo lisivo liscivo.

*
Un disco: ramones
(infancia en un colegio perdido y celeste)

*
Mi hermana corrige pruebas con su sombrero de clown. 23 septiembre de solsticio.
(se acerca el sol es que dicen)

*

Elevación de los vasos a la altura subliminal de la noche: ciudad contestando y nada, nada en la azotea salvo el atardecer que humea la oscuridad.

*

La ropa colgada a secarse que recuerda así los cuerpos sucios, vagos, que esperan en sus cordeles urbanos la caída de la ropa.

&

Pixies: lejos de brick is red. Antiguamente con dos años de más en el lejano oeste sin pruebas de la distancia menos aún de la presencia, tocaba una guitarra muy eléctrica.

*

Dos vidas: como que una se divierte con el punk y en una noche cree haber pagado todo el tributo. Luego viene la parca dice mi tía. Búrlate pero sal. La mejor medida de Estado sería la ironía a todo lujo.

*

Arrópate en mi ironía.
Sector de desvelados.

De "Diario de Paris"

2008-11-25T20:43:00.000-08:00

En los márgenes de tu casa has pintado el arco febril, me paseo y levanto la mano señalando sus límites con la bóveda, los juguetes de madera y el humo. Estoy después triste y depurado en un ciclo de viajes migratorios como de telaraña de tus manos a telaraña de tu cabellera. Viaje con todas las entrañas de árboles, poemarios mojados y parásitos del corazón. Al final descubro que solamente he estado hablando de tu cuerpo. Que todos los libros escritos y las ventajas perdidas han tenido que ver con tu cuerpo. Son consecuencia, como el humo de Roma, de tu cuerpo.

Y lo más siniestro de estos días de entrar en razón es que seguiré hablando, escribiendo, celebrando tu cuerpo. Como el tirano que eleva la ciudad a una magnífica pira para tus diez mil ojos de azor adulto y luego bebe vino con cenizas. Qué decir del bosque donde cazaba mi madre, un búho cuyas alas rosadas se iluminan del temor al fuego y donde sus ojos contraen las pupilas. Las pupilas son el rumor de las palabras. Como si durmiera una cascada de leche en la lámpara y su sueño fueran tus articulaciones, y que si se apaga en medio de la ferocidad de las calles, de pronto da con la vibración imperceptible de los fotones en las acequias, esas fétidas y calurosas. Ya no tu cuerpo dando ondas casuales a las cosas, tocándolas para darles un sentido de lo hundible del tiempo, sino tal vez procurando la coordinación de los estados de gracia. Ondas causales así de una muy otra manera. O también como si un ataque de tarántulas castañas rejuveneciera la faz de una estatua en la plaza sombría. Unas palabras venosas y unas plantas venenosas crecen en la oscuridad que termina en las calles aledañas, a la distancia son similares. Siniestro todo si continuo amparado por los interiores sin espejos de tu piel quemada por los rayos de los transeúntes y de sus animales, o también de sus presas. (Mirar a través de un prisma hecho de la secreción fosilizada de un antiguo cactus. La alucinación es mirar y es una simple práctica en los atardeceres de verano limeño, en el techo de mi casa). Excavando perdidamente la ruta al vientre, modelando las escaleras interiores de tus ideas que se desbaratan como una baraja de intenciones sobre la mesa del juego. Como las estatuas de reyes en ese puente de Praga sobre el que ir de un lado era cambiar el destino del otro lado cuando amanecía.

Ya entender implica priorizar el bulbo del silencio en la piel limpia y catártica del otoño en Belleville. Pero ya de tu cuerpo dejado en esta casa, abandonado por un tren a Milán Estación Central, abstraído por cuadernos sensatos y dibujos borrados, no se habla más en este barrio. Solamente como una gota de aceite descendiendo los acueductos de rue de cascades tu cuerpo se perpetra en los barrios menores y delicados como en un metro atrapado por la maleza subterránea. A la distancia son similares.

2008-11-04T16:14:00.000-08:00

a boca

De "Diario de Paris"

2008-11-04T14:05:00.000-08:00

Cuando esa noche salimos al jazz y la noche cayó en la lluvia, ríspida, sobre los bares y los jardines, cuando esa noche podías leer el pensamiento de los transeúntes y dejaste el esqueleto del paraguas sostener al templo. Yo veía luces azules. Y cuando esa misma noche, más tarde, los patios de los edificios en Le Marais empezaron a incendiarse, contentos de la lluvia y del oporto, una foto hubiera valido para mostrar la sonrisa de tantos fantasmas en nuestro entorno.

El vuelo a La India te hubiera costado menos, me trajiste un búho que se transforma en una calavera. Según la diosa de la noche, mis ventanas han estado abiertas toda la eternidad. Cuadernos del rey de plumas. Sin embargo la lluvia decaía en el frente, los obuses de una invasión demorada por las decisiones llegaron de improviso, sobre tu frente, en mis manos, en tus senos. El edificio abatido por mi sueño de revivir esa guerra de la que todos han hablado y tus ojos estallan como el vientre de un avión caza sobre el cielo hinchado en humo. Nadie te tocará ciudad de filigrana y cartílagos. Mi sombra, el arquetipo de mi cuerpo, los berridos de mi sueño, el prototipo del combate aéreo. Y que cada mañana me precedas con tus regalos de oriente.

Cuando esa noche salimos por las calles de Coyna, y el pueblo se arremolinaba en la nada, con los sueños de tractos digestivos quelonios, rayos agitados por la marea vieja y lejana, riberas de un tóxico río con miradas impresas como al reverso de la inubicable memoria. Cuando esa noche tus cabellos reflejaban un nuevo camino bajo las zarpas de tres sordas constelaciones, cuando esa noche la guerra había expulsado a un médico europeo y el combate aéreo simulaba un cortejo de estrellas filosas, herméticas. Y entonces como si entraras a tu armario de madera antediluviana entrabas en tu sueño, el que protejo de la calidez de las bombas, del sentido de los puentes, de los ojos de las hormigas. En Coyna, cuando salimos al jazz y los quelonios decaían en tu frente, los fantasmas miraban en el cielo la furia, el fermento de la saliva, los sonidos residuales de la guerra. Sin embargo ninguna lluvia vino a limpiarnos, porque estábamos desnudos, en una manzana con carne de estrella, al centro del río tóxico y de las alas despavoridas. De improviso llegaste de nuevo, y entraste a hacernos compañía. Alter, las ciudades que se esconden en tu cuerpo.

Partículas I

2008-10-30T18:47:00.000-07:00

Partículas II

2008-10-30T18:44:00.001-07:00

Partículas III

2008-10-30T18:38:00.000-07:00

Partículas IV

2008-10-30T18:31:00.000-07:00

Partículas V

2008-10-30T18:20:00.000-07:00

Partículas VI

2008-10-30T18:15:00.000-07:00

Partículas VII

2008-10-30T18:10:00.000-07:00

Partículas VIII

2008-10-30T18:04:00.000-07:00

Partículas IX

2008-10-30T17:59:00.000-07:00

Partículas X

2008-10-30T13:36:00.000-07:00

quinchamente

2008-10-29T10:33:00.000-07:00

De "Diario de Paris"

2008-10-28T10:42:00.000-07:00

Hasta el ultimo árbol intenso de la noche, rápido, cortado en la penumbra y el frío, como olvidando las ideas en que toma sitio la ciudad. Yo no sé a qué me acerco, ni sé del movimiento, esa fruta transparente que el cine ha olvidado. Sόlo he aprendido de los ropavejeros, de su incansable ciclo de desvarío y de esa arqueología fugitiva. Muebles de lluvia rala, radios de madera con ciudades bombardeadas a todas horas, tuning de la memoria. El último triciclo que entra al serpentín de una fotografía sepia, cobijando los ojos y las monedas de cien soles para un dulce de Julián. Un ropavejero y un borde de noche, las puertas que se abren sobre un cuerpo de muñeca desvencijada y otra fotografía o una placa de rayos X que describe la sinuosa vigilia de un tren subterráneo, las aguas imantadas, lo obcecado.

Artilugio es abrir tu cuerpo con mis ojos, venderte a un ropavejero ebrio, magnífico. Tu paseo sin sandalias por los parques sepultados en siglos de hielo que brotan de mi cabeza enferma. Paris y Lima que se juntan y se transparentan y mutuamente se incendian en la quietud infinita, la idea es perderte. Hielo y olas, hachas y llaves de ceniza. El ropavejero desciende de la galaxia, el barrio, e inicia la colecciόn de pieles, televisores de blanco y negro, máquinas de coser articuladas al planeta, al núcleo del planeta y de tu sombra; el ropavejero penetra en la tierra de hielo hasta tu habitaciόn que es el magnetismo de la arqueología y del color de las plumas. Ave entonces pesadilla. En tu cabecera una herramienta de la intuiciόn sucumbe envuelta en su perfume, incendio minúsculo en el inicio de todas las horas, celeridad de la sensaciόn del tiempo. El ropavejero sigue viajando hacia la estirpe de su colecciόn de objetos, como si todo fuera fantasma de fantasmas; evita espejos, roe tu sangre congelada, la tierra es un planeta desprovisto de caminos.

Cuando el sol atraiga las miradas, él tal vez esté a punto de recoger un ventilador herido. Tal vez así la suave noche se le disperse como la señal de una sonda en la conjetura de un universo.

Intenciόn

2008-10-28T07:52:00.000-07:00

De "Diario de Paris"

2008-10-27T16:37:00.000-07:00

Por la tarde me siento a dormir en un parque de la ciudad sin rostro. Tú llegas, el resorte de la noche verde salta de las palabras “estoy durmiendo”, se nubla la espiral de tu espalda y sin decaer en el subsuelo amanezco tatuado en la banca. Saint-Germain-des-Prés.

Recuerdo cόmo el ovillo del puerto, las olas y el pontόn, jalonaban la neblina en una curva infinita de matemática pesadilla. Sorteaba las tribus hostiles, las pirámides de mis abuelos y llegaba con mi sangre a tu casa derruida por los médanos que se trasladan como nombres fantasmas. Entendía siempre algunos lenguajes.

Por la tarde pinto en los muros de Belleville el mapa de Lima y bebo una cerveza dorada como la telepatía. Yo diría que soy esquizofrénico y que algunas facultades de la memoria son principalmente de cemento. Yo digo de bronce. Yo digo alquimia.

Para esperar que el bar cierre en tus manos -como unos párpados-, la batalla en el desierto debería comenzar como ese baile que me describiste levitando. Por el horario de los pájaros de esta ciudad cierto será que te convertirás en estatua de cristal que fotografía el fuego. Tecnología del sueño y un fόsforo.

Ártico de tus palabras, adriático de tu piel, mar del norte de la invasiόn, pacífico de escuchar la playa como un vinilo sincero y hondo de fuego negro artesano.

Por la madrugada salto una valla de la terraza que la guerra ha terminado. Salto una valla de las palabras que la guerra ha terminado. Paris en una yedra de lámparas piensa en mi bicicleta negra.

Hotel de Brujas

2008-05-08T04:06:00.000-07:00

Del Libro de las Partículas

2008-04-07T10:41:00.000-07:00

Interacción avant-propos
Resurrección avant-propos
Velocidad de la luz
O casi inmersión en la
Misma palabra velocidad
Ulterior atrae anterior
Se vengan de tu risa
y un castillo de presencias
inhabitable
se levanta en las sombras
velocidad de la oscuridad
me toma de la mano
ya que las estrellas revientan
como un bastón del pulso
sobre el silencio
Ahora luego entre lo ínfimo
Adorar luego el arriba
y abajo donde hurga el vulgar morador
de la materia
santificado
Hecho acorde a la inclinación del
sueño
Ahora hecho después
Avant-propos interacción
la luz de la velocidad
para percibirte
en tu paso casi de no materia
como ataviado todo de un peso
íntimo avant-propos
la misma velocidad de la palabra
y palabra desbaratada
no el sonido
Digamos : Universo
Actual concentración del espejo
Que rodea el cauce de la luz
Diría : Astro enano en la materia
Lo que supiste
y siempre en la oscuridad
tú que viajas y te transmutas
Horror de los ojos sobre una
cartografía indeleble
centrípeta
Dijeron : neutrinos mudándose
Lo que se atrajo del donde
Hasta la menor memoria
abstracción que da vértigo
como si se asomara al cuasar
en el fondo de un vaso
y su perfume tranquilo
maniobrando en desequilibrio
alumbrara nuestro mar y mi edificio y el árbol de enfrente
Dilo : estaremos como en otoño
Atuendo obstáculo de la luz
o pesimismo
Sí, dios, abstracción
Como de tus piernas
que nace la posición
y el olvido
Ah, tú erraste envistiendo una fórmula perfecta
Interacción la extensión efímera de la matemática
Tu viaje
Atrás o nunca pero distorsionado
Diciendo : cortejo de suspicacias
y se te escapa hasta del cálculo
del teatro desvencijado de un solo
número
calma implosión de un sueño
Atento Universo Arterias Osmosis
Lo que te provoco
y como en la luz
del avant-propos
una vela en el cuarto
quieta abstraída arrogante
a todas las partículas
y que no tienes masa
aún no y cuando la tengas
el Universo se abrazará finito
Dijo : pero la tengo
y la creencia baila como la Luna en el mar
odiabas el mar
el amor de rastrear
la cíclica escritura que tumba
cada Historia
oh a veces el tiempo
Vienes?
Avant-propos vienes?
Método del aire y de la sombra
Tan diferentes
Método de la gravedad y del rayo
tan sobrestimados
y el cuarto mismo sopla la vela
Universo obscuro
Qué queda?
Cómo viajas pequeña velocidad oculta¡¡
Soy un detractor de la telepatía
porque es una marca deleble tuya en la playa
ya no como la Luna
que no existe
pero está allí
y el Universo está ciego
otra vez o por primera vez
o después
como nunca
para que en las piernas
se reúna la posición
o bien echado
y una corbata azul
a rayas azules
marque el furor
dadivoso de oleadas de partículas
ya solo el mundo
Di : para cerrar los ojos
Un perdido cosmonauta en corbata
relumbra la distancia
la invención es la lejanía
pero recorrerla escapa a la ficción
Neutrinos
no hay lejanía
hasta ahora lo ficticio es la
corbata azul
a rayas azules
lavada en percloretileno
Avant-propos
Ya que todo gira o se nace como en una masa casi sin realidad
y sólo el humo final de la vela
Atracción Infinito Aborto de la interacción
Mejores los que de la nula posición
anulan sus piernas
y ustedes cruzan asaltando
nuestras caravanas insensibles hacia Donde
Los sueños
Todo hacia adentro
Humo de la vela todavía
Avant-propos

Lo que canta el chamàn

2008-04-07T10:36:00.000-07:00

Del Libro de las Partículas

2008-04-02T03:18:00.000-07:00

Mira que si te exploro
con tus propias señas oscuras
abriendo un cuaderno
y entretanto durmiendo armoniosamente
Aislado de cuanto se nombra
con este lenguaje
Fácil de ser inclinado hacia abismos del todo petrificados
diástole a diástole el abismo mismo vuelto un fósil obscuro
del que lo inalcanzable es el centro
es decir salir
como por la puerta
montada a resguardo de lo divino
sobre tu lecho
mi lecho
Del arte de la exploración
con palabras desenganchadas caídas retrocedidas desamuralladas
y en torno al presagio de
las botellas con plumas que atacarán
al soberbio silencio para
flotar con sus mensajes
los sobrevivientes
del sueño hacia el fósil
como el naufragio
Por haber explorado
todo se viene al diablo
Armoniosamente mi bella
hueco el palmo a palmo
en el epitelio del sueño
y del plano de la morada
construída de huesos
de tantas estrellas furtivas cazadas
sin sopeso del balance universal
ni del visceral
la morada que te cubre del frío
y donde una luz que gira sobre sí misma da con la nebulosa
contráctil
del todo viva
de siglos sospechando tu cuerpo detrás
y allí mi materia vigilante
que borbotonea aún putrefacta
en el significado inconcluso
de DESAPARICIÓN

Milano, Isola. 21/03/08

Salto atrás

2007-12-31T02:46:00.000-08:00

Asimetría

La partición del hombre
A veces hemos despertado con las ganas de empezar un cuento, escribir como si
fuera la última noche del mundo. Esas veces uno va perdiendo la noción y se
encuentra de pronto sumergido en tal oleaje de cosas, de temperamentos y
necedad y de savia brillante, que al final de la noche, en el despunte de la
madrugada, sólo nos convence del pasado un ave oscura y escondida afuera, la
misma que empieza a despertar a mil otras aves odiosas y llenas de rencor y que
nos separan de lo escrito.
El producto que guardamos en un cajón, el cuento, se abastece de su propia
orientación, se cubre de la calamidad imborrable de nuestra memoria en la noche,
la impiedad sublime de nuestro organismo; el producto escrito se siente tentado a
quemarse en el cajón y sentir el eco de sus llamas mientras se deja llevar por la
suave idea, el equívoco somnoliento de que cajón significa también cajón “de
muerto”. Así uno, el que ha escrito, se echa de vuelta, coloca sus huesos en los
lugares que su cama ha registrado previamente, tras años de una horrible vida
sedentaria, asistida por catéteres imaginarios, intramusculares, intracerebrales,
catéteres que se conectan a algunos árboles, a algunos hermafroditas, a aves
negras que vuelan conducidas por nadie sabe cuánto poleaje y cableado
inmaterial. El hombre así dormido finge no haber escrito nada y se deja convertir
en otro distinto a este que escribe ahora mismo. El hombre se separa en tres
absolutos desconocidos que brillan en la orilla de un solo espejo inmaterial. Unas
veces pronuncia dormido una palabra que luego tiene eco en la memoria del
hombre que escribe esto, y otras resuena en la profundidad del hombre que
escribió el cuento luego de despertar en su cuarto. Si el mundo fuera un geizer
que destempla las estrellas, como en el sueño del hombre, la cercanía de las
cosas nos asustaría más que ahora mismo, habría que colocar nombres más
eficaces, que puedan controlar mejor la anarquía constante de los objetos, la
misma que alimenta la poesía nocturna, la única que ha quedado hoy en día y que
es la zanja del cerebro de la que brota la enfermedad brillante.
Nunca más hay unión entre los hombres que se han separado por un juego tan
extraño como caprichoso. La partición del hombre es diaria, es innumerable, y ese
fraccionamiento es imprescindible en una época en que la unidad es una
sobreestimación de la nostalgia.

La parición del espejo
Una vez debilitada la idea de unidad, de individuo, el hombre se dispone a arrugar
la vigilia y acariciar como un gato dormido a su espejo. Es difícil que alguno en
este planeta acepte haber distinguido las garras del espejo. Pero hay hombres que
han vivido para contarlo, estos espejos han tomado la forma extraordinaria de una
pirámide en medio de selvas enormes. El hombre que quiere debilitar la unidad, es
solamente un rastro tenue en el perímetro de las ruinas, una incandescencia a
penas brillante en la oscuridad pervertida de una pupila negra e hinchada. Y aquél
hombre, ha sido arañado muchas veces por su espejo, ha tenido la conciencia
expuesta a la mutilación, al inolvidable espectáculo de un volcán de vidrio, ese
hombre ha sido desgarrado en tres por su propia imagen, tal como hiciera la garra
en la noche.

No se puede olvidar en la noche, aunque haya sido la pretensión universal. En la
noche es cuando nos jugamos la broma y cuando ponemos toda nuestra
confianza en el olvido, sin embargo, este hombre devanado en la orilla, este
hombre decapitado tres veces, ha conocido la levedad de sus pretensiones y se
ha llenado de moho por toda vez que la oscuridad se ha solidificado en la piel de
la memoria, y ha empezado de ese modo la vida del cuerpo, del olvido. Por eso es
un hombre sin gravedad, un hombre en la órbita de su memoria y un hombre en la
presencia de su voz. La noche está hecha justamente para aprender a escuchar a
los tres desgarrones del hombre. La noche es un fenómeno acústico.

La exhumación en la noche
Se ha levantado en un punto cardinal de su desvarío, el que los indios señalan con
una flecha púrpura, ha medido las consecuencias del largo letargo y ha dispuesto
pelear contra sus enemigos. Hay chozas dispersas, humo rezumante, hay mil
animales secretos que tienen deseos de vidrio escapando por sus ojos. El hombre
conoce la choza de su primera imagen, ausculta en un mapa imaginario la
redondez de la sombra y del bosque, la copiosidad de la lluvia; estudia los
movimientos de ataque y la rapidez instintiva de los ojos de los jaguares, de su
imagen. Conoce menos la ubicación de la choza de su otra imagen, sabe que ellos
también se preparan para la guerra en el bosque porque hay tambores y los indios
han empezado a pintarse el rostro con achiote.

Cuando esa suerte de esporas que bota el cuerpo, producen somnolencia en los
animales, cuando por ósmosis con la noche se continúa la conexión de hojas y
pleitos, de canales y luz lunar, es en esos momentos que la batalla está decidida,
que el mensaje ha sido captado. Las tres imágenes se hacen de sus flechas y a
arcadas atraviesan los primeros senderos del bosque. Para la batalla hay que
caminar lejos de los senderos de pesca, los senderos de caza, hay que entrar al
bosque como se entra en un pasado peligroso dentro de la cabeza. En la noche
las bestias usan los caminos del hombre. Tres chozas equidistantes que destellan
como fogatas de peridoto, como las cuevas del cuerpo separado por una
contingencia estelar, inimaginable y sorpresiva, laten como la sombra misma del
hombre. El bosque es la voz que se inclina sobre sí misma y empieza la creación
del verdadero sonido, del único sentido, el que se escucha a sí mismo. Los
hombres pintarrajeados mastican sus tallos de batalla y propician la muerte, en
sus cabezas llamea el mito y temen ser vistos, intentan sólo pensar en la voz, sólo
tener la voz, sólo acamaleonarse con el bosque, sus nombres son camaleones en
el bosque, en la voz, ese es el estado de gracia para la guerra, nadie los puede
mencionar y se ven desaparecidos.

Las flechas tocan los cuerpos pasado un viaje que pocos distinguen. El arco se
tensa con un leve temblor, las venas se tienden entre sus amarres, las venas
destellan en los brazos que templan la soguilla, la flecha fue un pájaro y una caña
del río y un secreto de fertilidad y la núbil mujer traicionando a los hombres del
cielo. Las venas del hombre han transmitido una larga historia en su tensión, la
flecha ya había topado con la cabeza del hombre agazapado. Una vorágine que
arrastra la pulpa de los ojos se convierte en la oquedad, en un espejo izado en
medio del sueño. Una imagen ha sido exhumada en el bosque y la fogata de su
choza incendia un perímetro mayor al de la primera palabra aprendida.
Hay dos imágenes entregadas todavía a la batalla, pero destaca de todo esto, en
la profundidad de este lecho de vapor y alimañas, la simetría conseguida, el
principio de la destrucción. Corre buscando dar sorpresa, atraviesa, salta, se
hunde y lleva consigo la flecha ensangrentada, iluminada. Consigue dar con el
raro espacio silencioso, el doblez de la memoria, un sobrevuelo de la voz con cuyo
consentimiento abre los ojos del mutismo. Él cree estar en el territorio del olvido,
de la clarividencia, y se siente perturbado por haber caído en ese lugar en el que
la ausencia es imposible, en que todo es pura presencia, puro silencio, puro
olvido. La otra imagen, el jaguar, está trepada en la horcaza del árbol, pintada,
manchada bajo La Luna y apunta. La altura es un artificio que nos da consuelo en
la noche, puesto que estamos lejos de algunas causas. El frío de la noche es
perfecto, es auspiciante y el brillo de los huevos de rana en la acequia equilibra la
mirada.

Una flecha viaja partiendo la columna y dejando chispas azules en el aire. La
madera de la palmera de esta flecha es dura, y el hueso es de piedra como la
flexión de la agonía es transparente. Sería hilo de un destino oscuro, muy oscuro,
el que alguien pierda la vida en el sector del silencio. A veces tenemos
pensamientos que son como el volumen, el espesor de una gema negra u otros
que son como un pozo hondo de agua en el que cae una piedra, la distancia entre
un tipo y otro es que uno de ellos se asemeja a la muerte. Entre el sector del
olvido, esa horcaza en la altura y el agujero en la cabeza de la imagen muerta, se
ha desvanecido una línea de la asimetría, se ha desvanecido luego la simetría y
en la levedad y el tamiz de humedad nocturna, una última imagen ha quedado sin
exhumar y como indeleble en el aire y la circulación solitaria. Una choza, una
palabra, contiene su resplandor en el bosque, pero ya no volverá a ser unidad en
la marcha irreversible. En la madrugada las bestias abandonan los senderos del
hombre.

Chien

2007-06-26T05:18:00.001-07:00

De "El Libro de las partículas"

2007-06-24T12:05:00.000-07:00

Palabras comunistas para un poema increíble
la noche leo el prefacio a la edición italiana y el combate de la burguesía alemana
palabras inocentes en un canto con colores súbitos
edición bilingüe para una victoria segura
este país de la civilización moderna
de la ironía como peluca de anciano
este país menos mutilado que impreso
por las célebres marchas
palabras como pequeñas industrias para un poema de humo
todo gris encima de los techos de este país
la madrugada por la ventana y por los diarios
la madrugada alta inventada para reestablecer el intercambio de bienes
las presas del valor
los pálpitos del valor
todos los procesos análogos de los cuerpos sólidos
de los estáticos
de aquellos que mi madre llama fetiches y brillan en el silencio
palabras comunistas cortadas por la explosión increíble para un poema y punto
puramente la propiedad y el feudalismo vertiginosos
imagínate tú sentada cubierta de monedas que caen de un galeón pirata
y un reino entra en la era del tren bajo las lámparas de la biblioteca
entra el humo por la casa por tus ojos
la propiedad privada se orienta a los rojos castillos cardiacos que paseamos por el campo
semillas
sí
hierro
sí
una mesa que empieza a bailar
imagínate que anoche dije palabras comunistas para un poema verdadero
pero no las apunté porque las leía en el prefacio de mi edición bilingüe
este país tiene la sangre en la lluvia y un peso infinito de venas y monedas
te deja quieta bajo el mar cercano
como carnívora loca con un martillo de cristal
otro país entra a preguntarse algo sobre abolir la servidumbre
qué razonamientos entonces tú destacas?
que el hambre es una paradoja reaccionaria y que las camas siempre calientes
son en este país más cómodas
en este país siguen soñando con las utopías sociales
pequeños mercados aéreos y una gran guerra que no se burle de la vida
el prefacio a la edición italiana deja que Dante alargue sus ojos
revoluciones de milán y de berlín en 1848
no sé si existiría tu casa y tu calle
pero sí tal vez y siempre las palabras comunistas que componen
calibradamente como un gato al poema
via carnaghi 13 tu habitación amarilla
espero que comprendas que estoy iniciando una revolución después
de haber leído el prefacio en la cama el manifiesto en el metro
algunos principios comunistas en los parques
y que no hay mejor obsequio que una rudimentaria lucha de clases
que es a su vez una confusa irradiación de mi taxonomía nocturna
ahora la matutina y que será
también
el vidrio inmaterial del fetichismo que nos comprende la mirada
que nos sorprende las manos
como una masa irrespetuosa de cuerpos separados por sus nombres
pero que te abrazan
que votan en la noche a la luz de las palabras comunistas de un poema
por una auténtica lucha de especies lo más sagrada posible

La arquitecta

2007-05-29T10:59:00.000-07:00

Escrito a la muerte del poeta

2007-05-24T16:32:00.000-07:00

Arrastrar toda la vida un zapato incandescente

No temo decir que alguna vez me enamoré de Dogaresa. Eso que ocurre de vez en cuando no nos elige desde el libro, ni tampoco desde la máquina transparente que lleva en la cabeza su autor, llega justo desde Dogaresa. Acudo, cada vez que me siento en habitaciones extrañadas, a la habitación en roma. Cuál sería mi sensación la noche que descendí del tren en Roma. Sólo unos minutos después, mientras iba por las calles y escuchaba de lejos la conversación de Arianna y su prima, descubrí en mi cabeza una cavidad, un habitáculo de nostalgia por una ciudad que recién conocía. Más tarde, solo media hora después, en Trastévere, sentía que Roma era una habitación monumental. Una habitación que te acaricia la piel con piedra y noche. Cruzar el tévere, saludas la estatua de un poeta que compara a los hombres y los animales, estos últimos saltan dignamente sobre ti. Entras a trastévere y es más evidente que el balanceo de la ciudad te hace sentir en una habitación. Solo un poco más tarde me digo de nuevo -como si la frase flotara en un río: Habitación en Roma.

No puedo decir mucho de la obra de Eielson por sí misma, ni tampoco de su obra como estado vertiginoso fuera de mí. Sólo puedo hablar de la intensa conciliación, día a noche, que palabras y cuerpos de palabras ofrecían en mí. No como si un adentro se me impusiera por el brillo azul de las palabras del poeta, sino porque además ese brillo me dejaba ver el presente preciso de afuera. No se puede estar en mejor sintonía con la órbita de los objetos amados. La conciliación de los dientes de esos engranajes brutales e invisibles, sustraídos de la ausencia de pronto, vueltos una carne memoriosa y sutil como la noche en la ventana. Eielson me llevó, sin conciencia de ello, a pasear por Piazza di Spagna un día que el granizo arrancó sonrisas a los corredizos transeúntes. Imaginar a Paolo en un ángulo. Correr con Arianna. Tomar una foto desde las escalinatas, una foto que hizo invisible al granizo, pero que era un diente del engranaje estelar del poeta.

Giulia, tomamos una naranja helada que colgaba del arco, más allá un camión de basura podía darnos la vuelta a Roma en la madrugada. Pero anduvimos un poco. Por Eielson la naranja de Giulia le supo a Arianna bastante ácida. En casa tomamos nota de un sueño conjunto, y era en Roma, aunque el libro se hubiera quedado en Visarno. Como un esbozo de comunicación que pasa finísima por las cosas, lo que queda de rastro en las palabras desempolva de pronto el encuentro con lo imprevisible. Como practicar una arqueología de eventos inmiscuidos en la corta vida de la palabra y en el largo perecer de los objetos. Y así cuando lo inverso es perfectamente válido. Mutación siempre. Eielson ha logrado sobre la Roma que yo he visitado, destejer la presencia cotidiana de los objetos y los cuerpos para que se alumbren ellos mismos desde su núcleo, el que le da a la palabra que los toca una especial susceptibilidad para la simbiosis (y para la metamorfosis).

Un estado de gracia para percibir sin fundamento preciso que los objetos transgreden la realidad. Vienen más acá con su vómito impresionante. ¿Cómo puedo abstenerme de estar tan alerta de la vida si he leído a Eielson? ¿Cómo puedo no menos que ausentarme de todos cuando la muerte está plagada de animales fabulosos que no existen detrás de la pared blanca? Una ráfaga de nieve en Milano cierra los poros. Un viaje de vuelta a Visarno y abro un libro para leerle a Arianna Arte Poética II. Mis zapatos empapados por la lluvia de Siena se van secando encima de la estufa roja de la habitación. El saxofón dorado de Arianna descansa muy cerca, sobre las sábanas. Una ventana al bosque toscano silbado por la nieve vitria. Leo: Dejar caer la mirada/Sobre el papel indiferente/Arrastrar toda la vida/Un zapato incandescente/… Arianna se percata de un olor que corta torpemente el aire: "algo se está quemando". Retirar la mirada del papel indiferente para ver los zapatos sobre la estufa roja, mis zapatos a prueba de agua húmedos por la lluvia de Siena, mis zapatos que echan humo. Mis zapatos ardían en ese precioso instante. Los únicos zapatos que tenía debí arrastrarlos por dos días antes de volver a Milano por un par nuevo. El jebe chamuscado me intoxicó, bebí leche para limpiarme lo que creía era una intoxicación bailando en la sangre. Arianna tocó el saxofón en honor a Eielson, pero también a Parker. Yo tosía con mis zapatos humeantes, victoriosos por el verso que sale del papel.

He dejado los zapatos en Milano hace unos dos meses. Cuando vuelva los pondré de vuelta sobre la estufa roja. Zapatos marrones sobre la estufa roja. ¿Cuándo uno deja de leer a Eielson? Instrucciones para colocar las cosas en los casilleros destruidos del aire de la ciudad. Silla en la que nadie se sienta a esperar el fin de la noche. Siempre tendré que dudar entre estar leyendo un papel indiferente y asistir a la danza transparente de la realidad. En ese ángulo de las ciudades le debo la vida a Eielson

La estación de metro a veces duda

2007-05-22T07:13:00.000-07:00

De "Diario de Paris"

2007-05-22T07:12:00.001-07:00

Tu cuello se queda dormido en una muralla antigua y yo sueño
Que te caes
El espacio de un papel en que anoto las cosas me va diciendo que aquí gire
Y pienso para hablar mientras tu cuello duerme en el balance monumental de mi mano
De piedra caliza
Tu cabellera rizada encubre una frase natural y dicha como respirando
Continúas apoyada en la cubierta del buque reblandecido luego de setecientos
Años de hundimiento
Se puebla tu espalda y se repuebla a la hora con mis anotaciones que giran
Que aquí dan la vuelta entre tu piel que deja libre la costumbre de las lámparas de buque
Y que va cediendo espacio a una noche de anotaciones profundas como el mar
Que es un entorno tramposo donde aparecen de pronto las fauces
Las duermevelas y los respetados cangrejos
Giro aún en tus muslos como ante la profanación o la maleza
Mis anotaciones brillan como fogatas en tu epitelio y
Sueño con barrer con un haz azul tus dos ojos dormidos
Emitir la madrugada en que te abrazo como una búsqueda o una tibia garúa
Y pensando así que no es suficiente y que de la maleza en la que giro
Y caen mis anotaciones
Tú una fiera que sueña encubrirás mi cuerpo con tu rizada cabellera

Minuit et luscigniano

2007-05-22T03:08:00.000-07:00

puaj

2007-05-22T03:05:00.000-07:00

Colocado en la tumba de Baudelaire

2007-05-22T02:50:00.000-07:00

El Rapto de Elena

2007-05-22T02:11:00.000-07:00

A pocas horas recuerdo que estaba paseando
y saludaba que las casas se juntaran
y formaran un barrio ahora viejo
Y que el cielo de Chimbote tuviera esa raya dorada
a veces roja que brota de algún corazón mineral en la distancia
Desde allí entendí un poco más de esos
movimientos cardiacos que nos dan peces en el mar
Que alumbran chalanas multicolores bajo la noche
Movimientos de sístole que protegen la neblina
Movimientos de diástole que empujan una bolichera cristalina
a la estufa hermética del sueño
A pocas horas de que tu corazón no haya fallado
sino más bien que otro enorme rayo sobre el Milagro te haya buscado
me detengo en la avenida Alfonso Ugarte
veo mis ojos en un escaparate
y me encuentran tan parecido a ti
tan nublado como escondido en un limón de tu cocina
que coloco una vela clara en tu Virgen de la Puerta salvada del incendio
miro mis ojos y me acuerdo de tu historia del saltojo
esa lagartija transparente que trepida en las paredes derrumbadas del desierto
de mi cuarto
de la noche de Tortugas
solamente con agua caliente puedes matarlo
sino te salta al ojo y te da muerte y miedo muerte y miedo
y de a pocos te vuelves su fantasma
Le echaste el agua caliente
su pequeño corazón su pequeño corazón y me salvaste
su pequeño corazón tras la carne transparente
Sabías que tu corazón soportaba el paso de las dunas
El reflejo de los peces en las paredes de la playa en las pisadas de los cuentos
-ay vieja si estos tallarines con pichón te han salido estupendos-
Sabías que todos aprendíamos del corazón de las casas abandonadas
y del corazón de los antediluvianos huesos de pájaro en la arena
Comprender con arqueología la playa
Descubrir el secreto de esos nombres que dabas a tus reinas
aura como en la noche luz como en el fósforo del mar de marzo marina como
la ley principal del habla en sueños violeta como el resplandor de cada música
sabías que aprendíamos de tus rituales aún cuando caíamos dormidos
uno a uno como chispas azules de tus manos sanas y viejas
Cuando yo investigo un poco mis ojos
como ahora que camino por la avenida Venezuela
encuentro el apagón de la ciudad donde tú me defendías
Mi gata murió una noche bajo la cama de mamá
No hubo que llorar porque me dijiste que saltó el abismo del televisor a la cama
y se escondió de vergüenza por no haber sido tan gata como quería
Pintaste un ojo verde de gata dentro de mi sueño
como con mi tío y sus danzantes vehementes
Dos pequeños gatos murieron aquí hace dos días
Otro ojo pintabas esta vez negro como el pozo en que echo el pie a descubrir la noche
Otro que me pintabas para llegar al corazón en su estelar funcionamiento
Al humo de la ciudad de vacaciones
Al chinguirito de la raya que con alex sacamos del crepúsculo
cuando un astro rojo caía y ni tú ni yo ni mi papá lo creíamos
12 kilos de sabroso océano verde
La noche caía detrás de la lámpara los gatos el chisco
el tano nadaba y si regresaba nos contaba
cuántos gritos de ti recibía por ser tan despistado y amanecer en indochina
Mejor no seguía pensando en los movimientos cardiacos del orbe dormido
De la Panamericana roncando la noche del fantasma de arena que
tus manos lunarejas ponían en su sitio
lejos de nuestros pequeños adormilados corazones
Calmos como la bahía
Yo estoy seguro que tu arteria principal
es una bahía anocheciendo
esa que heredaste a mi padre y mis hermanos
Allí un bote se balancea como una pupila eterna
nado hasta allí sin temer a los lobos marinos
nado y empiezo una pesca tranquila
Estoy seguro que siguen pasando solo algunas horas
y no ha sido tu corazón el que ha fallado
siguen pasando las mismas horas como arena
de una duna que camina por San Pedro de LLoc y nos
recuerda cerrar las ventanas
En el bazar encontrarás de todo
nuestros productos chinos también los europeos
La arena pasa la noche se quema en los lamparines que vibran
estos fabulosos artículos del bazar
mi papá sale un ratito a jugar con su trompo al patio
¿tú sigues allí? Abuela tu corazón no ha fallado.

9 de la noche del 12 de agosto del 2006

En recuerdo de Eielson

2007-05-22T02:06:00.000-07:00

De "Diario de Paris" (3)

2007-05-22T02:01:00.000-07:00

Febrero

esa noche que cae sobre la ventana desierta, ella misma, abismada como un rostro al borde de la textura. Los que han abierto los brazos o las alas han caído en la magia de las palabras oscuras, tanto andar, tanto buscar el pequeño recinto de la memoria, tanto que da vueltas el horizonte como si el tiempo fuera su sustancia.

el pasado está desierto
un animal de escombros divinos
yo en la noche he empezado esta arqueología de los rastros
he quedado perplejo de mi propio viaje
de la claridad con que la mujer desnuda en la ventana desierta
apunta directo al núcleo de la tierra
y la tierra es sólo una palabra adherida al cuerpo
es sólo un cuerpo inexplorado que ha dejado al aire su osamenta

perderíamos el mundo, el oído, estaríamos del otro lado del océano ineludible si durmiéramos hoy. hay que acudir a la representación, darle una gota de veneno como se coloca un pequeño admirador entre miles de fieras. la fiera se tumba sobre el bosque, brilla, media parcela de mis palabras ocultas entran al espacio en llamas. del otro lado del océano es cierto que no nos espera nada, están las estatuas de nuestro juego sagrado, están las imprentas asfixiadas de la memoria. El sol hondo e inerte.

los labios hinchados en la espesura
como juguetes de vidrio que expelen un perfume abandonado
los labios de un sexo mercante sobre el tatuaje de algunas estrellas señeras
va el silencio del lado contrario
levanta una ola contra la piel del fuego nocturno
exacta furia que bulle como el rastro que busco

pasamos a la sala del ritual, el bosque ha sido mutilado de nombres, de sombras dobles. pasamos a la sala en la que el ritual se ejecuta con prefecta sincronía: dura un reloj sobre la oscuridad: abierto el cuerpo en colaboración con la constelación instantánea: adivinar un lenguaje con las mismas raíces de las que estamos postergados. pasamos a la sala del ritual como entrando al recinto pequeño de la memoria en el que solo caben nuestras sombras veladas.

extramuro forzado por tu viento
por tu aliento eremita
la salud en la ciudad nos obliga a mirarnos mientras desaparecemos
cuerpo en la balanza negra de la caída
levitación de la luz de la fuente
nada que se parezca a una palabra dicha por miles de años
entendida por todos los sueños
y excluida de cada morada indemne

la memoria dibuja antes de la presencia, los hombres están echados más acá, curándose. el universo es fácil de entender pero entender es fácil de olvidar.

Yoshin

2007-05-21T14:56:00.000-07:00

De "Diario de Paris" (2)

2007-05-21T14:51:00.000-07:00

Enero

un vino en la mesa
los rayos que pasan a la habitación
la cama se suspende
y tú hablas en el silencio
la botella rueda por la atmósfera
la habitación culmina perdida entre las olas
yo me suspendo
y tú hablas en el silencio

cortando el viento, en este viento sencillo, olvidado. A la quimera que aparenta llevarse tus ojos en una botella roja, cada quimera que despierta en el cuadrante o en pleamar. sería así toda la tarde, escribiendo con tiza en las calles, marcando el paso del sol como un testigo abierto sangrando. ¿por qué el dominio de las calles se vuelve transparente a tu paso?

estado de electrocución en la habitación nubosa.

un vino en la mesa
los rayos mecanizan esta visión
la cama cuaja en un engranaje de tus órganos
y tú hablas por no morir
la botella con tus ojos flota en unas manos de sangre
la habitación nubosa es roja es inolvidable como una prisión vacía
yo me intensifico
y tú pendes de una calma como la muerte

hablando con el sólido piso que marca los estadios de mi cabeza. sobretodo la marea que repite un círculo fino de cabellos azules en las paredes. ahogarse en un culto, en una inmersión insensata. para dormir en el castillo de san mezzano he posado lámparas de sueño, palabras de guerra antigua en mis lugares preferidos. unas iluminan hacia las constelaciones, haciendo de las paredes, una continuidad incalculable; las otras iluminan hacia el núcleo de los cristales, haciendo de las venas y el morador un perdido ciclo de estrellas adivinatorias.

abrumado debajo de la noche, del bosque, entre indios hostiles, mi cabeza gira en un pedestal de sal negra y tengo ojos para tus sueños.

tú piensas que estoy escribiendo bajo la choza encendida.

un vino sobre la mesa en llamas
los rayos transparentes se tiñen de fuego
la cama cruje como el cuerpo abrazado por bestias
escucho que el fuego habla en mi lengua
la botella con tus ojos y la quimera con mi sangre
habitación verdadera
yo me escucho
te alcanzo

Metropolitan

2007-05-21T14:49:00.000-07:00

Del "Libro de las Partículas" (3)

2007-05-21T14:48:00.000-07:00

11
Spleen de Milán

Ahora escribiré como si fuera un animal
oliendo un arroyo
Como si en su rostro anotara “acá es el lugar para que se refleje la luna”
Nada me diría
A esa hora de la noche
Que los reflejos son el cálculo secreto que hace la mirada por no convertirse en otra cosa
Nadie me dice nada en la noche
Pero la luna aparece como esta gran pupila entre los árboles
Dejo que te duermas en sus manos que toman al bosque por sorpresa
Solo el rumor de la ciudad
cuando ya estoy dormido
Me hace recordar que el tiempo es una rueda de cristal que se rompe
en la piel oscura del arroyo
¿Quién se refleja entonces?
Anoto con cuidado sobre el agua “este es el lugar y el momento para la noche”
Y lo que brilla entre tus senos me empuja al hueco sangrante de un castillo
Al corazón de vitrales antiguos
Un castillo en medio del bosque con los ojos heridos
Una lámpara cerca de tus cabellos con el recuerdo del fuego
Un castillo por el que perdemos el sueño
Y sobre el que los pájaros de la galaxia han dejado su caliente excremento
Bajo el que huesos rutilantes dejan escapar el intenso aroma de la muerte
Del sueño crucial del condenado
Escapar por el hueco
Dejar salir estos huesos negros que se incendian cuando los pienso
Dejar pasar por las ventanas estas venas que transmiten la sangre al aire
al bosque
a las mariposas cuyas alas se desunen en la Luna para
dejar sobre el arroyo la lenta hegemonía del azul nocturno
Surte efecto el que te vayas por la noche de milán en una bicicleta dorada
Que yo me arrodille triste sobre el arroyo inexistente
Y que la Luna llena sobre Italia parpadee antes de volver a vernos.

Deixis

2007-05-21T13:36:00.000-07:00

Del "Libro de las Partículas" (2)

2007-05-21T13:33:00.000-07:00

7
Así me pregunto detrás de las paredes
¿es este vidrio amado el silencio de las paredes de la noche?
¿son las palabras una anatomía oscura y los ojos cerrados para siempre dentro del cuerpo?
Primero debo despertarte
Y así decir algo sobre tus senos detrás de tu blusa campesina
Pero más tarde pienso que estoy viajando poco
Y que mi corazón cuando no existe es solo por la campaña que algunos ríos han iniciado de noche contra mis ojos
Así duermo
Y te miro
Con mis pies mojados en tu sangre caliente
Luego de nuevo vuelvo al silencio
Y una palabra en este poema se hace una ventana rota por la noche
la pared se nubla por dentro
¿cómo podré dormir en estas nubes pobladas de ladrillos?
O tal vez ¿cómo podré dormir en esta noche de Eritrea?
Antes ubicaré de nuevo tu cabellera trepando por los costados de la cama
Atrapando una veleta enemiga intrusa cañonera del cuerpo
Primero despertaré
Escribiré mis impresiones de una travesía
El capítulo de lo inhóspito será como la influencia de tus ojos
¿Suscribirás mis sentencias?
Deberé descubrir un animal del mare tenebrorum
Así una arqueología unida a los mejores presagios
Será el tema del desayuno y el anuncio de la caída de tu imperio
Eso será dormir contigo bajo tus senos
Poblar desde siempre las paredes nubosas por las que canales
Transparentes transmiten la sangre
Con mis pies mojados en tu sangre caliente
Mi rostro sumergido en tu sangre caliente
Mi columna vertebral brillando en la habitación oscurísima
Vibro como una palabra lo haría en una burbuja o un coágulo
Un sueño o una huella que domina lo que creo es el silencio

9
Flectere si nequeo superos Acheronta movebo
Y así se inicia la interpretación de los sueños
Cuando uno cabe en la oración de la eneida
O cuando su cuerpo se envidia a sí mismo en esa pendiente del espejo
Y así virgilio dice antes de caer en los ojos de dante
Si no concilio con los dioses del cielo
lo haré con los del infierno
Y así parto yo en mi canoa tupí
Como gamitana mato sajinos bebo la leche de los árboles
leo el cristal de cuarzo del que sale el rayo
del que todos creen partirá el jaguar invisible a comer chamanes
De lo contrario cómo diré de soñar en el infierno
si a esta hora percibo el olor de la noche
y tú sigues en cuntay
retomando en tu cuaderno los pequeños astros
los grandes cerros
Cómo digo que perder la memoria tiene una sola consecuencia
La toma del imperio
Como gamitana cruzo el río bajo a la conversación de los peces
y tu mano sigue soñando sobre la arena de la ribera
esperando la lluvia
tu mano dejada así de inmutable por secuencia de días hormigas y neutrinos
un neutrino que pasa este viento esta tierra este infierno y tú que sueñas
Flectere si nequeo superos Acheronta movebo
Así freud empieza el coleteo del sueño sobre el ojo del orbe
El sueño que se mete en uno
Ella dice que el sueño también es de afuera
y yo converso solo
En mi matorral encendido
Yo digo que el infierno se quedó en otra época
Pero recordamos a Virgilio ascendiendo
hasta cierto punto
del que solo regresa y se queda en la transitoria humedad de la noche
Digo humedad como si importara mucho a esta hora
Bajo la niebla de mi paraje
O el vapor de la selva
Digo dante para separar todo
Digo chamán como si la cosmogonía preparara un asalto a las mentes
Desaparece con todo un pueblo
Como un bulbo de luz en la niebla de noche
Duermo sin cesar en mi canoa
El río arriba y abajo
conectado al cielo
pasando por el mundo de los muertos
las manadas hambrientas las flechas en el aire la tinta
Preguntaré si cantar y dar el ritmo me sanará esta vez
Si las partículas que buscamos minuciosamente en el aire
pernoctan también en el sueño
o si nos atraviesan
de noche
de día
Si las partículas horadan con suavidad un eco inasible
quieto para siempre adentro de uno mismo
El origen perverso que se dice de noche
cuando se muere de día.

Demonio de Montmartre

2007-05-21T13:20:00.000-07:00

De "Diario de Paris"

2007-05-21T13:00:00.000-07:00

Octubre

abres el café como una rosa de vidrio en plena sala, el edificio tumba sus ventanas sobre tus manos-arcos-de-la-infinitud, un pasadizo como los intestinos vaporosos de un caballo se abre tras la curiosidad de un pájaro picando la pupila. allí está la comunicación: la pertinencia: los árboles del jardin de luxembourg empiezan una patraña, una música manchada de hojas escritas sin cesar por un aficionado al sueño impaciente. tres realidades, la mía, la tuya y la del jardín. abres el café sin beberlo, te hundes en el calor oscuro de tus ojos cerrados y petrificados como signo de la levedad del tiempo en la habitación. afuera hay un tiempo de venas colgando en las farolas: la calle se va cerrando en ella misma, como un laberinto circular de una sola vía. los horarios de partir y aquellos de entregar la ciudad en un dibujo se van confundiendo. para la madrugada no importa si estoy en esta ciudad o si viajo instintivamente al carácter de una fruta de vidrio negro. una fruta de vidrio negro, hecha de secuencias circulares una a una acoplando a la otra, de plumas envejecidas en un rito amazónico, una fruta de vidrio negro habitada por un gusano prototípico, se parece a veces a mi memoria y otras al espejo. abres el café y estoy escribiendo bajo el duro techo de la cafeína en rue chappe.

Deshaces el metro en tus manos. una circulación que se baraja a sí misma para desescamar edificios como la lluvia lo hace, como la mirada lo pretende, se vierte de improviso en pont-neuf. se asciende en la noche a un estado vertiginoso de estatuas de vino. te sientas en un café que domina la calle. letargo mnemónico, lunar, los castillos dispersos en la ciudad empiezan una lenta conversación de viento. deshaces nuevamente el metro pero esta vez estudiándolo con una lupa topográfica. calculas que la distancia está comprometida desde un pacto telepático entre los límites. amas en un sotobosque abierto en brechas por el cristal incandescente como lava o como tu propia sangre llegando por fin a poblarte, a desnudarte. no puedo escribir nada sin pasar dos o tres veces por la misma escalera abotonada por el otoño. sabes que estoy escondiéndome en dos voces de amantes tumbados por el cielo color de cuervo y dices no, estás escondido en la habitación buscando que el chamán aparezca. he pintado la asimilación de las máscaras y los rostros en mi cuaderno, un edificio llevado por una fiebre azul a la marea de mis ojos luce desde todos los ángulos una única ventana amarilla en la que algo alquímico sucede. voy camino a metro abbesses e investigo cuidadosamente la vida de gentes sin nombre y de mascotas que guían a sus dueños.

Autorretrato veneziano

2007-05-21T12:16:00.000-07:00